DE TRAM
het is werkendag en ik zit tussen de vrolijke ‘Hollanders’ die een weekendje Antwerpen komen doen.
oh, wat is dat ‘Belgisch’ toch beleefd en charmant met dat u.
zouden wij ook moeten doen.
leuk toch ? ja toch ?
charmant ? dat is het zeker !
maar verder is het vooral gewoon grammatica.
de Nederlanders omarmden ooit jij, dat hoort bij jou(w).
Vlamingen bleven trouw aan gij dat dan weer hoort bij u(w).
de u hoort dus historisch gezien gewoon bij gij.
niets beleefds aan.
die jonge gast die zojuist ik zie u graag tegen zijn maske gezegd heeft,
bedoelt dat uiteraard informeel en tevens intiem.
het blozende maske is ondertussen opgestaan en zegt wilt u zitten ?,
tegen de oudere mevrouw die net de tram opstapt.
over de laatste u zijn de Nederlander en de Vlaming het gelukkig wel eens.
étiquette pur sang.
dat ‘Belgisch’ wat de ‘Hollanders’ hier horen is de taal van thuis.
de taal tussen dat smeuïge dialect en dat stijve Standaardnederlands.
dat laatste is voor veel Vlamingen te artificieel, te Hollands vooral.
er ontstond een tussentaal, met een tussengrammatica,
waar ik dingen van heb omarmd.
die ik voel ik als ze zeg.
want, tussentaal is de taal van gij & ge, maar ook:
van afkappen zoals wa & da.
van verbogen lidwoorden zoals ne crème van ne vent & nen uil.
van verkleinwoorden met -ke zoals bolleke & madammeke.
ik denk aan stopwoorden, vaak gestolen van dat vervloekte Frans: ça va & chapeau.
hele zinnen die schaamteloos uit datzelfde Frans vertaald zijn: het is te zeggen & trek uw plan.
in Nederland kennen ze dit fenomeen minder.
als een Amsterdammer en een Eindhovenaar elkaar ontmoeten,
poetsen ze hun zwaarste accent weg, maar ze blijven de officiële grammatica trouw.
de omgangstaal ligt er strak tegen de standaardtaal aan.
in Vlaanderen gaat die aanpassing veel verder.
de Vlaming past niet alleen zijn klank aan, maar breekt de hele grammaticale structuur open.
iemand uit Antwerpen en iemand uit Brugge ontmoeten elkaar halverwege, ergens ertussen.
Belgen, ze hebben drie talen die ze lenen van de buurlanden,
en als ze dan onder elkaar hun eigen informele taal creëren,
zit daar meteen weer een hele taalkundige en ook sociale discussie achter.
genoeg gemijmerd, dadelijk mis ik mijn trein !
LE TRAIN
35 minutes de train, mais psychologiquement, je me prépare pour un vol intercontinental.
à Anvers, on me regarde de travers si je parle français,
mais Bruxelles attend tellement un bonjour !
le royaume uni des Pays-Bas.
un mariage forcé entre le Nord et le Sud.
sur le papier, un projet parfait. en pratique, une bombe dans une poudrière.
le roi Guillaume I. voulait une seule langue, et ce fut le néerlandais.
l’élite francophone du Sud était furieuse,
et la haine du ‘Hollands’ était née.
la bombe a explosé.
non pas par une guerre, mais pendant l’opéra La Muette de Portici à La Monnaie.
quand l’air de L’Amour Sacré de la Patrie a retenti, c’en était trop.
le public s’est précipité dans la rue et a tout mis à sac.
la révolution était un fait.
la révolution belge.
cette fois, c’est l’élite francophone qui fait la fête.
ils ont immédiatement balayé ce néerlandais de la table.
le français est devenu l’unique langue officielle.
le Flamand est soudain devenu un étranger dans son propre pays
et la guerre des langues était officiellement ouverte.
un pays où la frontière linguistique (qui fut tracée plus d’un siècle plus tard, d’ailleurs)
est un mur à travers lequel, par exemple, la culture ne filtre presque jamais.
d’un côté, Benoît Poelvoorde, l’incarnation géniale de la Wallonie,
est totalement inconnu au bataillon en Flandre.
d’un autre côté, la Wallonie ne connaît même pas les noms néerlandais de ses propres villes.
nous passons Vilvo(o)rde, un champ de mines linguistique.
un accompagnateur de train a été officiellement condamné ici
pour avoir salué les voyageurs d’un goeiendag, bonjour.
le crime ?
il l’a dit sur le quai de Vilvo(o)rde.
et Vilvo(o)rde, c’est la Flandre.
il n’avait le droit de dire bonjour que lorsque le train avait franchi exactement la frontière régionale invisible.
un mètre trop tôt, et le pays se retrouve à nouveau sans gouvernement fédéral pendant des semaines.
DER DIE DAS LAND
Und während Flandern und Wallonien seit fast 200 Jahren über Grenzen und Buchstaben streiten,
liegt dort im Osten die Deutschsprachige Gemeinschaft, Ostbelgien.
Die Sprache, die für mich auch Heimat flüstert, die der Rest des Landes aber einfach ignoriert.
Oder sogar vergisst, weil sie noch nicht so lange dazugehören.
Was für eine Ironie, dass das Land selbst mit einem Deutschen begann.
König Leopold I, importiert, weil sonst niemand da war.
Während ich darüber nachdenke, brausen wir über die älteste Bahnstrecke des europäischen Festlands,
die dieser moderne König bauen ließ, um sein junges, widerstrebendes Reichlein zu vereinen.
Ich schaue nach draußen, um zu sehen, wo wir sind,
aber ich sehe nur mich selbst im schmutzigen Zugfenster.
Ich sehe nicht belgisch aus und ich klinge nicht belgisch,
was auch immer beides bedeuten mag.
Der eine hört einen Hauch von Niederländisch und sieht einen tropischen Paradiesvogel.
Der andere hört mein nicht elitäres, aber oh so passionelles Französisch und sieht eine Italienerin,
mit den typischen Handgesten und einer Handtasche, die sehr teuer aussieht.
In meiner Welt kommen de trein, le train & der Zug jeden Tag auf demselben Bahnsteig zusammen.
Ich bin der Bahnhof irgendwo, irgendwie, irgendwann in Belgien,
wo diese drei Gleise sich kreuzen.
Wenn ich eine Stadt wäre ……….
Das weiß ich schon seit ich 16 bin.
Die Hauptstadt und ich, das ist eine amour fou, über die das letzte Wort noch nicht geschrieben ist.
Wenn ich ein Land wäre ……….
Die Türen öffnen sich: Bonjour Belgien !
Claudia La Zandat
votre correspondante à Bruxelles
(aujourd’hui depuis le train)